RÉSUMÉ DE SON HISTOIRE

Hawthorn naquit lors des heures noires d'une nuit printanière, alors que de violentes averses laissaient courir leurs doigts aqueux sur les carreaux de la demeure. L'acharnée symphonie de la pluie se mêlèrent aux pleurs de l'enfant nouvellement né, en cette nuit du 26 mai de l'an de grâce 1819. 
L'enfance du jeune comte fut des plus paisibles. Du moins l'était elle à ses yeux … Lorsque ceux ci ne connaissaient comme ombre seulement celle de ses paupières, voilant ses rêves. Littérature du sommeil à laquelle il s'abandonnait déjà avec délice … Les ombres cauchemardesques de la réalité le saisirent à l'approche de son quinzième anniversaire. Son oncle et son père se livrèrent à un ultime pacte avec l'occulte, augure fatal précipitant de nouveau les Feathersigh dans la honte, la disgrâce et la mort. Les ténèbres se refermèrent sur eux, comme les bras de la Camarde étreignirent la jeune sœur du comte ainsi que leur oncle à tout deux. Alors que la voix de Dorian Feathersigh s'éteignait comme les rires qui berçaient autrefois le manoir, Hawthorn hérita de son don maudit et du désespoir que lui causa la perte de sa cadette. Celle ci mourut dans des circonstances que la décence ne nous autorise à décrire précisément : elle fut atteinte d'un mal mystérieux, étrange, plus fulgurant et violent que celui dont sa mère souffre présentement. Elle soufra d'abord de fièvres, de toux acres, expulsant de ses lèvres exsangues bile et traces sanglantes. Ses poumons s’enflammaient comme ses joues le faisait autrefois sous le plaisir. Puis sa chair s'infecta elle aussi … Se putréfia … Ses cris couvraient à peine les sanglots de son frère aîné, penché au dessus de sa couche glacée, de ses draps pourpre entachés de sang. Ses yeux étaient toujours ouverts, un souffle animait encore timidement sa poitrine lorsque sa peau se fut toute entière nécrosée … La nécrose. La famille toute entière semblait ainsi se putréfier, gangrenée par ce fléau s'étant abattu sur eux suite aux exactions du patriarche. Ce don dont Hawthorn use maintenant sans retenue se manifesta dans les mêmes instants. Une partie encore intacte de la peau de sa jeune sœur, ses paupières, se nécrosèrent sous ses doigts lorsqu'il voulu les fermer. Le démon invoqué par son oncle et son père semblait avoir fait du jeune comte son valet … La malédiction dont il lui fit présent fut sa livrée infernale.          
C'est dès lors qu'il s'isola pleinement dans la littérature, faisant de l'art le sanctuaire qui préserverait sa raison et sa dignité. Il s'y voua tout entier, noircissant des pages entières de l'encre de sa plume et de ses sanglots. Des carnets entiers furent usés par la pointe de sa plume, revêtant l'apparence du camaïeu de sa peine : encres azurés, noirâtres ou sanglants. Son esprit s'enrichissait alors que le patrimoine familial, déjà sur le déclin, périclitait d'avantage encore. Lors des cinq ans qui suivirent, Hawthorn perdu peu à peu l'habitude de sourire chaleureusement et joyeusement, la pale finesse de ses lèvres ne se plissant dès lors que par cynisme ou mépris. De ses appartements ne s'élevait plus que les requiems déchirant, les infernales symphonies que le jeune homme en deuil arrachait de ses instruments favoris. Violon, piano, plume … Reclus, il paraissait encore de temps à autres dans le beau monde. Son visage était livide, marqué des stigmates de l'amertume. Des gants de satin recouvraient toujours ses mains, comme un linceul.
A l'age de 20 ans, peu de temps après son entrée dans la bonne société, il publia ses œuvres, à savoir quelques recueils poétiques et un roman. Le procès suivit dans le mois, pour manquement aux bienséances et aux bonne mœurs. Hawthorn ne cessa pour autant d'écrire. A la suite de ce scandale, ses parents regagnèrent leur domaine à Oxford, abandonnant à leur fils le manoir londonien ainsi que l'opprobre qui lui procurait tant de plaisir.