Il n’y a pas une mouche qui daigne faire un son dans la pièce. Personne ne bouge. Personne ne parle, ni même ne tente de prendre la parole. Il n’y a qu’elle, vivante, sensuelle, qui se balance très doucement d’un pied sur l’autre sans cesser de laisser d’imperceptibles changements rendre son expression d’autant plus perturbante. Elle … Et moi. Qui suis si concentrée que j’ai l’impression que mon crâne va exploser. Je crois que j’ai des muscles qui tremblent. Des membres tout entier, en fait. Je dois légèrement lever les yeux pour la regarder de face, à cette distance. Ça ne me plaît pas. Ça ne me plaît pas du tout. Je ressens pratiquement la même souffrance, dans mes os mêmes, que si j’étais en train de me transformer. Mais ma peau ne change pas. Il n’y a aucun éclair d’alchimie. Aucune cellule qui se transforme, aucune matière convertie. Juste moi, qui regarde une autre tueuse dans les yeux, à souhaiter intérieurement qu’elle ne se détourne et ne s’en aille. Enfin … je le souhaite. Quelque part. Une petite voix, au fond de mon esprit. Très loin. Très loin, et étouffée par autre chose. Un hurlement, de chaque fibre de mon être, qui m’ordonne de la tuer pour que sa simple existence ne cesse de menacer la mienne.

Quelque chose percute le toit. Si les discussions avaient continué, que nous avions été en train de marcher, ou que nous n’avions pas fait attention, le son n’aurait même pas été perceptible. Mais je l’entends aussi clairement que si un marteau avait frappé les tuiles fatiguées. Et aussitôt, je me mets en mouvement, aussi vite que je ne le peux. Elle aussi. Mes mains trouvent le manche de mon stylet et son fourreau sans même que je n’ai réalisé ce que je voulais faire. Je tire l’un, maintiens l’autre en place. La lame argentée tranche l’air pour venir se placer. Elle ne s’arrête qu’à l’épaisseur d’une rognure d’ongle de la carotide de la louve face à moi. Car je n’ai aucun doute sur le fait que ce soit une louve. Sa peau semble si vulnérable … Et pourtant, son sourire est toujours là. Mais il a changé. Le masque normal s’est fendu … il est tombé. Ses traits ne sont pas tant plus crispés ou plissés … Mais son expression … toute entière … est plus … intense. Beaucoup trop. L’idée que je ne la menace de la tuer la fait jubiler. Ceci dit, ce n’est pas la seule raison à sa joie.

Quelque chose a percé la peau de mon ventre. Pas les organes. Ce n’est pas une plaie profonde. Je ne sais même pas si, lorsque la lame se retirera, j’aurais le temps de saigner, avant que les chaires ne se referment. Mais quelque chose à légèrement incisé mon ventre … et se tient là, prêt. Je n’ai pas besoin de baisser les yeux pour savoir qu’il s’agit d’un couteau. Juste en dessous de mon sternum. Avec l’angle que je sens qu’il a, je vois très bien le but de son geste. Elle remonte le poing, et sa lame me transperce le cœur. Sans le moindre problème. Sans le moindre obstacle. Et sans grande chance que j’y survive. Tout comme moi, elle a arrêté sa lame. Mais tout comme moi, elle ne l’a pas retiré. Nous restons là, à continuer de nous regarder dans les yeux. Ma main tremble. Pas comme celle de quelqu’un ayant peur de son propre geste. Pas comme quelqu’un qui ne saurait se décider entre maintenir ce couteau en place, et abandonner toute tentative d’intimidation en reculant. Au contraire. J’hésite. J’hésite entre continuer à retenir mon stylet là où il se trouve … Et le laisser déchirer cette gorge, qu’elle lève très légèrement la tête comme pour me l’offrir. Elle veut que je le fasse. Elle veut me voir le faire.

Lorsque d’autres coups de marteaux se mettent à frapper les tuiles, je comprends qu’il ne s’agit que de la pluie. Les carreaux sales de la fenêtre permettent de voir une averse, qui devient en quelques secondes aussi violente qu’un orage de tempête. Deux blondes restent immobiles, dans une salle sèche qui pue le sang et l’encre séchée. Quelque chose siffle. Pas comme un oiseau, ou un jeune homme de mauvaise éducation … plutôt … comme … un gosse chétif qui respire mal. Il me faut un effort monstrueux pour décoller mes yeux de Mila, et jeter un œil sur ma gauche. William. Qui est aussi terrorisé que si les deux lames le pointaient lui. Lorsque je regarde de nouveau Mila, elle a tourné la tête vers lui aussi … Mais revient très vite à moi. Mais son sourire s’atténue … et elle retire son couteau si lentement que si je ne l’avais pas face aux yeux un instant plus tard, je le penserais encore appuyant contre mon ventre. Le stylet vacille quelques secondes de plus … mais finit par s’abaisser, pivoter, et filer vers ma nuque, où je le range dans son fourreau avec un léger claquement. Je réajuste mon écharpe blanche pour le masquer, par habitude. Si ce n’était pas presque déjà devenu un réflexe, je n’y aurais même pas songé. Je souffle. J’inspire. J’ai toujours l’impression de sentir son arme contre moi.

- Red’, c’est pAHCK-

Blunt. A qui mon poing a coupé la parole, en lui percutant la mâchoire pour le foutre à terre. Je le regarde se masser la pommette, incapable de réagir convenablement. Lui comme moi. J’halète. Comme un bœuf, à vrai dire. Il me regarde sans comprendre. J’ai du mal à saisir ce qui se passe lorsque je me redresse. Des visages, autour de moi. Je ne comprends pas leurs expressions. A part … à part un sourire. Moqueur. Encadré de cheveux blonds. Je tente de m’excuser. Pour ? Blunt. Je m’excuse à Blunt. Mais la phrase sort mal. La phrase … deux mots. Je me dirige vers la porte d’une démarche raide. Personne ne m’arrête. Le battant percute le mur lorsque je le pousse. Je descends les escaliers en glissant sur une marche. Je pousse la porte principale de la maison, quelques secondes plus tard. Il ne me faut qu’une dizaine de pas dans la rue pour être trempée. Mais je continue de marcher. Sans savoir où je vais, où je suis. Le quartier ne m’est pas familier. Je passe dans les ruelles. L’eau ne rentre pas dans mes bottes de peu. Je respire toujours aussi fortement malgré la pluie, et dois finalement m’arrêter. J’ai l’impression que quelque chose cogne, dans ma tête, comme pour sortir. Qu’est-ce qui vient de se passer ? Qu’est-ce que j’ai fait ? J’ai toutes les peines du monde à remettre les unes dernières les autres les dernières minutes de ma vie. Main sur le ventre. Pas de couteau. Ma chemise est déchirée. Je regarde ma paume. Du sang. Je dois fermer les yeux. Continuer à … je suis en vie. Inspirer. Expirer. Rouvrir les yeux. Je me remets en marche. La pluie est glacée, mais j’ai trop chaud. Droite ? gauche ? Je reste un instant face au mur, hésitante … puis reprends.

* *
*

Il s’écoule surement plusieurs minutes avant que je ne parvienne à m’éclaircir les idées. Mon corps aussi s’est calmé … un peu. Ne reste qu’une colère sourde et puissante. Mais rien pour la faire sortir. Le fait que ce soit la femme du patron ne devrait pas me déranger … non, il ne me dérangerait pas en fait, si … il ne me dérange pas. J’observe un instant un mur de brique. Met un coup de poing dedans. Je sens la peau du dos de mes doigts se déchirer, et la retire lentement, serrant les dents à cause de la douleur. Je regarde les chaires se reformer. Ça me dérange. Ça me dérange parce que je ne peux pas … … la pluie ne m’aide pas à trouver le mot. Mais elle est dangereuse. Pour moi. Pour d’autres. J’ai un sourire en me rappelant la nervosité de Slick. Mais c’est différent. Slick pourrait changer son visage pour avoir celui de Krieg qu’il le ferait immédiatement. Se ferai-t-il offrir d’avoir autant de sang sur les mains qu’il n’hésiterait pas. Il veut que le patron l’apprécie. Je suppose que voir une inconnue que son idole aime le met en boule. Mais moi … Je la vois comme deux choses. Quelqu’un que je ne pourrais pas soumettre à coups de poings, dont je ne pourrais pas me débarrasser dans la tamise, et à qui je ne pourrais de façon générale pas toucher. Parce que c’est la femme du patron. Et aussi … comme quelqu’un qui me regarde comme un chat regarde une sourie sans pattes. Elle regarde probablement les gens … le monde entier comme cela. Mais moi, je le sens. Et elle le sait, désormais … même si je suppose que c’était fatalement supposé arriver.

Qu’est-ce qui sépare les hommes des hommes moindres ? Les prédateurs des proies ?
La peur.
Les prédateurs la sentent … et se détournent, lorsqu’ils ne sentent rien.
Qu’est-ce qui sépare les prédateurs … et les monstres ?
La peur.
Tous deux peuvent la sentir. Mais lorsqu’il ne la détecte pas … Le monstre la créé.

Quelque chose me suit. Quelqu’un, plutôt. Ses pas ne sont pas très difficile à percevoir, même avec l’eau, qui continue de tomber, de plus en plus doucement. Je n’ai pas besoin de me retourner. J’entends les pas dans les flaques. Les sans-abris qui ricanent à son passage. Je continue d’avancer. Sors dans une avenue. La remonte, sur quelques dizaines de mètres. Je suis presque seule, à part une voiture dont le chauffeur semble concourir contre son cheval pour celui qui aura l’air le plus mort à l’intérieur. Je tourne. Rentre dans une ruelle à nouveau. Cette dernière fait un coude au bout d’une dizaine de mètres. Je m’arrête juste après ce dernier, et patiente. Les pas se font de nouveau entendre, pressés. Il trottine. Je l’écoute se rapprocher avec des petits « plash plash » de plus en plus forts. Mais juste avant qu’il ne passe, je tends le bras, et l’arrête. Il fait des yeux ronds comme des billes en me voyant. Je suppose que mon regard à moi lui fait peur.

– William.

Il déglutit. Mais, avec une sorte d’hésitation, finit par sourire. Il me tend la main. Il tient quelque chose en cuir. Je mets quelque secondes à réaliser. Lorsque nous étions rentrés chez Slick, qui avait fait brûler énormément de bois même pendant la journée, il faisait chaud. J’avais laissé ma veste sur le porte-manteau, à l’entrée de son bureau. C’est ce qu’il tient dans les mains. Je me balade depuis 10 minutes sous la pluie avec une simple chemise de tissus. Et en fait … j’ai froid, maintenant. J’ai un petit sourire en prenant le vêtement. Inutile de l’enfiler ici.

Je finis par lui prendre la main, et le tirer derrière moi. Il ne résiste pas spécialement. Nous trouvons un porche, sous lequel nous devons légèrement nous serrer pour être au sec … façon de parler. La pluie ne me dérange plus, depuis ma transformation … mais elle n’est pas pratique. Veste sur le bras, je la fouille, trouve mon carnet. Il n’est pas trempé, c’est déjà ça … J’ouvre une page, écrit rapidement. Lui montre le billet une fois que je l’ai terminé. Il n’y a que quelques mots dessus.

Pourquoi tu me suis ? Ordre de Slick ? Mila a dit quelque chose ?
- Ah … Non … Enfin, si .. ? Elle … Elle a ri. Et dit que … que tu étais très intéressante … m-mais j’ai décidé de te suivre tout seul.
– et Blunt ? Mon ton est involontairement agressif.
– Blunt ? Ah … Il va bien, je suppose … il a grommelé que tu n’y étais pas allée de main morte, mais s’est relevé sans problème...
– ... Me suivre. … Pourquoi ?
Il donne l’impression d’hésiter quelques secondes … Mais il connaît déjà la réponse. Il hésite juste à la dire. – Je … J’étais inquiet pour toi.

Il se gratte l’arrière du crâne comme un enfant fautif. Mais je sais qu’il est sincère. C’est probablement la seule personne à l’être, de la bande … avec Teretchenko, peut-être. Mais c’est différent. Alexey n’en a rien à faire. Lui … si. Il rougit, alors que je le dévisage, à quelques centimètres de lui. Sans que je ne puisse me l’expliquer … le voir ainsi m’apaise. Je finis par ranger le carnet … et glisser mes bras sous les siens pour l’enlacer. La chose le surprend. C’est normal. Slick l’a déjà plus d’une fois titillé sur le fait qu’il ne sait jamais dire si je veux le frapper ou caresser. Mais là … le doute s’envole petit à petit. Il finit par me tenir en retour. Son corps est aussi trempé que le mien. Je ferme les yeux. Laisse le son de la pluie me bercer. Je réalise que nous formons à la fois le duo le plus jeune, et pourtant le plus proche du patron. Enfin. Je ne suis pas de son âge … Mais je sais que j’en ai presque l’air. Les gouttes continuent de tomber, les unes après les autres …

Quelque chose me fait rouvrir un œil. Je sens quelque chose contre ma cuisse, à travers mon pantalon. Les deux yeux, en fait. Qui clignent. Il n’a pas spécialement bougé, pourtant, et moi non plus … Je finis par me décoller, et l’observer. Il était déjà rouge lorsque je l’ai lâché. Ça empire lorsque je l’observe, et pas qu’un peu.

– William ? T’es armé ?
Il semble avoir du mal à réaliser ce que je dis, dans un premier temps. – Je … heu … Ah ! Euh … Non ?

Il ne donne même pas l’impression de savoir s’il a donné la bonne réponse. Je plisse un peu les paupières … Puis réalise, en baissant un peu les yeux. Juste une chemise de tissus fin … désormais tellement trempée qu’elle me colle à un point presque parodique à la peau. En un sens, heureusement que quasiment personne n’était dehors … je suis presque capable de discerner les veines légèrement bleutés qui courent sous la peau de mes seins. Entres autres détails … Quant au pantalon de William, qui se trouve pour moi pratiquement dans la même direction … l’idée même que j’ai pu penser que ce soit une arme blanche a quelque chose d’amusant. Je passe quelques secondes à dévisager le gamin hors-la-loi le moins à l’aise de tout l’est Londonien. Il évite mon regard, au début. Mais au bout d’un certain temps, timidement, il se met à me regarder aussi. Je crois qu’il est un peu terrifié … Pourtant, il ne se « calme » pas. Un vieux commentaire de Slick me revient en mémoire. J’ai un petit sourire. Je finis par poser une main sur son torse … Puis, regarder autour de nous. Mais l’allée est toujours aussi déserte, et même les rats sont partis se réfugier dans un endroit sec des égouts. Je finis par me tourner vers William à nouveau … Et, lentement, plier les jambes pour m’accroupir, jusqu’à m’asseoir sur mes talons. Des questions traverseraient sûrement l’esprit d’une fille normale … comme le contexte, l’endroit … ce qui s’est passé, quelques minutes plus tôt. La pluie, toujours aussi fraiche, qui me caresse désormais désagréablement les jambes. La possibilité que quelqu’un nous surprenne. Mais j’ai depuis longtemps abandonné l’idée d’être normal. Je sais juste que j’en ai envie. Et en voyant le truc chaud qui se trouve désormais au niveau de mon visage, que j’ai quelques mal à dévoiler à cause du manque de coopération de son propriétaire … Je me dis que lui aussi, même s’il m’aide autant que s’il était pieds et poings liés.

– J-je … Red’, attends … Tes dents …

Je me contente de lever le visage vers lui et de faire un sourire. Il peut voir sans trop de mal que j’ai de petites quenottes blanches et carrés, comme depuis deux ou trois jours … Je suppose l’inquiétude légitime, cependant. Il n’ajoute rien de plus. Peut-être par peur de me frustrer, et que je n’arrête. Et que je ne passe ma frustration sur lui autrement, s’entend. Ou alors … il musèle ses appréhensions simplement parce qu’il accepte enfin d’avoir envie, lui aussi. Et la chose, quelque part, me fait plaisir.

* *
*

Quelques dizaines de secondes plus tard, une épaule contre le mur, j’observe la ruelle et tend l’oreille pour m’assurer que personne ne vient, tandis que Will’ remet avec une difficulté presque parodique son pantalon en place. La chose s’abstient de commentaires, vraiment. Lorsqu’il a enfin terminé, je remets ma veste en place par-dessus ma chemise trempée, et la ferme. Je n’ai pas le moins du monde plus chaud. Déglutissant, William me regarde sans vraiment donner l’impression de savoir la suite … Je finis par lâcher un léger soupire, et me mettre en marche. La pluie trempe de nouveau ma chevelure et mon haut, mais c’est tout à fait supportable. Il m’emboite le pas avec une hésitation certaine, mais me rattrape en quelques foulées.

– Heum … Red’ ? Je … On va … Où est-ce que tu vas ?
Le fait qu’il ait tourné sa phrase de cette manière me fait sourire. Ça m’arrange. – Me battre.
– Hein ?

Ce serait trop long de lui répondre en parlant, et il est hors de question que je ne sorte mon carnet sous cette météo. Mais malgré mon silence, il continue de me suivre, cherchant à se protéger du mieux qu’il peut de la pluie avec son béret. Nous n’avons pas beaucoup de marche à faire, à vrai dire, pour parvenir à un contexte qui lui est rapidement familier : les docks. Entre les caisses de marchandises parfois plus hautes que l’étage d’une maison, les piles de poisson plus ou moins fraichement pêché, et les odeurs de déchets portés par les caniveaux pour se déverser dans la mer, l’endroit ne change pas beaucoup avec la pluie … si ce n’est plus sale, et plus désert que d’habitude. Ce qui ne me pose pas réellement de problème : je ne compte pas m’attarder. Les entrepôts et leurs silhouettes sinistres nous surplombent rapidement. Je passe par le même chemin que d’habitude : j’ai l’impression que je pourrais le parcourir les yeux fermés. Lorsque j’arrive à l’entrepôt où se tiennent les combats clandestins dont j’ai l’habitude, je cogne sèchement à la porte. Un judas s’ouvre, laisse voir deux petits yeux méfiants … mais on m’ouvre tout de suite. Cyril n’a pas l’air de vouloir se faire cogner dessus ce soir. Je regretterais presque. Presque.

L’entrepôt est chargé, en ce début de soirée. A cause de la pluie, on craint moins les flics, je suppose. Tant mieux. Je tire une petite grimace en regardant le ring. Le type dessus qui fait de grands gestes avec les bras et salue la foule avec un sourire aussi large qu’idiot me débecte déjà. Il n’a visiblement pas spécialement l’approbation du public. Je comprends pourquoi en voyant un arbitre et un « toubib » radié depuis longtemps de l’ordre pour alcoolisme, non loin de lui, penchés sur quelqu’un d’allongé sur le ring. Pas la peine de chercher à trop déterminer le corps, visiblement. Plissant les yeux, je regarde William serrer la main à son petit copain, les deux garçons échangeant des politesses en regardant la salle. Visiblement, le type sur le ring est un nouveau, un allemand. Et il a voulu célébrer son arrivée en tuant quelqu’un ? Il ne connait visiblement pas les règles aux environs … Mais personne n’a envie de le détrôner. Il fait peut-être peur, avec ses mains pleines de sang. Je me dirige d’un pas raide vers le books de ce soir. Le nouveau veut une revanche.

– Ah, Red’Maw. Tu viens danser avec lui ?
– Si possible..
– Ce ne sera pas compliqué … personne n’a envie de lui cogner sur la figure. Ou en tout cas, pas assez. Montes ... je t’annonce.

Je défait lentement mon écharpe de mon cou, et fait signe à william d’approcher. Dans le tissus blanc et trempé, je dépose mon stylet, un couteau que j’avais dans ma veste, et ma bourse. Je n’ai pas besoin des deux premiers, et je n’ai aucune envie de me faire voler le troisième. J’empaquète le tout, et lui colle dans les bras, avec ma veste. Pas besoin de lui donner de consigne : il hoche la tête. Book me demande si je ne tiens pas à parier sur moi-même. Je n’écoute même pas en saisissant une des cordes du ring pour me hisser dessus. Je soupire, debout, alors que je fais face à mon adversaire.

-Et bien ! La seule femmelette d’entre vous tous à s’être portée volontaire, c’est vraiment une fille ? Il part dans un rire gras et méprisant, avant de me regarder et de me pointer du doigt. – Tu sais que je ne vais pas me retenir pour éviter d’abimer ta jolie figure, n’est-ce pas ?.
– Ta gueule. Je finis de m’attacher une queue de cheval plus ou moins correcte, tout en le regardant perdre un peu son sourire. Me massant ensuite un peu la nuque, je soupire … Et lève les poings. – En garde.

Il maugrée quelque chose, mais obtempère. L’arbitre, a l’air particulièrement las, siffle le début du combat. Il sait déjà comment ce dernier va se terminer. Mal. Pour le nouveau.