Je suis né une nuit d'orage, un jour où le vent soufflait comme si le diable en personne avait décidé que ce serait ce jour-là la naissance d'un de ses enfants, l'arrivée d'un éclair au milieu d'un ciel tourmenté. C'était l'automne de l'année 1813, une année difficile pour cet endroit perdu qu'était Cornwall à l'époque. Le Sud-Est de l'Ontario n'était pas encore civilisé. Il n'y avait-là qu'une paire de colons, toujours en guerre contre les iroquois et les tributs alliées. Ma mère, esclave africaine importée en Louisiane pour servir dans les champs de coton, avait été vendue à plusieurs reprises et finalement offerte à un marchand de fourrures dans le Nord de l'Amérique. Elle avait beaucoup voyagé, trop. L'âge et le labeur avaient laissé des traces sur son visage, elle ne pouvait donc plus décemment servir en tant que domestique dans les maisons coloniales de la Louisiane. Par contre, dans la tannerie de ce marchand, un certain Paul Rigard, elle avait sa place et son utilité. Mon père, iroquois natif, et qui faisait partie des premières délégations pacifiques entre les colons et les « sauvages », s'en était amouraché contre toutes attentes au détour d'une mission de reconnaissance et de troc. C'est en secret que mes deux parents se lièrent un soir d'été, alors que le maître de ma mère buvait à la bonne santé des iroquois, désormais ses premiers clients. Leur amour ne fut pas fusionnel, ils ne pouvaient pas se le permettre, mais il resta vivace, malgré les distances géographiques qui les séparèrent ainsi que les distances « raciales » qui pouvaient alors les condamner. Le marchand avait évidemment battu ma mère lorsqu'il avait réalisé qu'elle était enceinte, mais il avait bien vite compris qu'une nouvelle bouche à nourrir était aussi synonyme de deux mains supplémentaires pour l'avenir et d'une succession à la vieille femme que devenait la pauvre africaine. Aussi la soigna-t-il du mieux qu'il pu, prenant son mal en patience tout en ravalant son dédain. Ce fut une année difficile puisque ma mère devint peu à peu inutile et donc peu rentable. Mais bientôt je naquis et mon premier cri devait annoncer des jours meilleurs. Je naquis alors qu'un ouragan se déchaînait sur l'Ontario.
L'orage, l'éclair, le vent, la pluie...voilà les premières choses que je vis, en plus de ces yeux noirs et ces fourrures épaisses qui m'environnaient.


L'homme blanc ne se comporta jamais comme mon père, aussi ne le considérai-je jamais comme tel. C'était notre employeur, ou plutôt le maître de ma mère et donc le mien. Il me donnait des ordres, sans jamais laisser son regard tomber sur moi avec tendresse. Il n'en avait pas. Pourquoi en aurait-il pour eu l'enfant de son esclave ? Surtout pour un métis entre l'indien et l'africain ! Il allait lui être utile pour tanner les fourrures d'ici quelques années, en attendant ce n'était qu'un fardeau de plus.

Mon vrai père, je le vis lorsque j'eus atteint ma première année. Il revenait d'une campagne guerrière et passait voir ma mère. Il comprit rapidement que j'étais son fils et il demanda à ce que je sois appelé Sidka, et non pas William comme l'avait décidé le marchand blanc qui avait anglicisé mon nom. L'iroquois était sa langue, il souhaitait me transmettre son savoir. Son désir ardent de m'emmener avec lui pour que je vive chez les Iroquois perturba à la fois ma mère et notre maître. Mon père fut violemment chassé avec l'interdiction formelle de revenir sous peine de mort. Le fusil à la main, le marchand le fit partir. Évidemment, comment arrêter un indigène né pour la guerre lorsqu'il s'agit de son propre fils ? Qui le pourrait? Personne. Mon père disparut ainsi les 4 premières années de ma vie avant de se mettre à passer de temps en temps pour voir ma mère et moi, toujours en secret. Jamais il ne fut réellement présent.

Ma mère, elle, me donna tout l'amour dont elle était emplie. Malgré un travail harassant, elle trouvait toujours le temps de m'apprendre sa langue natale et l'anglais. Elle m'initia également très tôt au vaudou qui avait toujours régit sa propre vie et je développai rapidement une étrange fascination pour cette croyance et ces rituels.

Cette partie de mon enfance fut la plus agréable. Même si j'étais sans cesse en balance entre ma mère, mon père et notre maître, je fus heureux dans mon innocence. Notre maître m'utilisa très vite pour ranger les fourrures et les trier, j'avais 8 ans lorsque je tannai ma première peau.


Ma mère accoucha bientôt d'un deuxième enfant, mon frère, ou du moins mon demi-frère, en 1821. Sa tignasse blonde et sa peau pâle ne laissèrent aucun doute sur l'identité du père: c'était le marchand qui avait abusé de ma mère sans que moi-même, qui était pourtant toujours dans ses pattes, ne le sache. Cet enfant nous apparut fragile et maigre dès sa naissance. Sa peau pâle m'impressionnait et ses cheveux, qui viraient parfois un peu au roux, me perturbèrent grandement. Le marchand voulut d'abord s'en débarrasser mais ma mère s'y opposa et moi-même me dressai-je entre lui et ce petit tas de coton duquel s'échappait un murmure. Paul Rigard accepta alors l'enfant comme il m'avait accepté: pour le travail à venir. Moi, je l'acceptai parce qu'il venait de ma mère: nous avions le même sang, je l'avais finalement compris et je n'étais pas prêt de l'oublier. Malgré nos 8 ans de différence, en plus de nos couleurs presque opposées, je le pris comme un don, une bénédiction : c'était le compagnon de jeu que je n'avais jamais eu jusqu'alors. Mais quelque chose de plus profond nous liait déjà intimement: son regard de nourrisson brillait d'une lueur qui me semblait familière. Nous étions si différents et pourtant si semblables...
Il s'appela John aux yeux de notre maître, Cheveyo devint son nom iroquois.

C'est vers mes 12 ans, alors que mon père avait déjà tenté deux fois de nous enlever ma mère et moi, que je compris que je pouvais communiquer avec les animaux et particulièrement les oiseaux. Le colibri devint rapidement mon préféré et je sentais au fond de mon coeur que cet oiseau était mon totem, un genre de protecteur qui représentait un peu la chance. Mon petit frère aussi avait tendance à se trouver à l'aise avec les animaux, particulièrement les chiens de notre maître, au nombre de trois. Mais cette empathie allait bien plus loin : tout deux communiquions déjà avec quelques sons animaux. On se comprenait tous deux d'un regard, un étrange lien nous rassemblait sans que l'on ne comprenne de quoi il s'agissait. De toute façon nous étions trop petits à l'époque.
Ce n'est que bien plus tard que nous comprîmes que nous possédions la capacité de nous transformer et de communiquer avec deux entités animales qui siégeaient en nous. Notre mère nous avait préparés avec douceur à cette éventualité en nous racontant des histoires d'animaux qui devenaient humains ou d'humains qui devenaient des animaux. Elle nous avait déjà expliqué que mon grand-père paternel était ce que l'on appelait un Lycanthrope et qu'il pouvait se changer en castor. Évidemment, à notre âge, tout ceci n'était que contes et rêves que nous nous empressions de dévorer sans se douter que cela nous arriverait à nous aussi. On se l'imaginait souvent et nous choisissions toujours des animaux différents pour jouer ensemble.

Cependant, à cet âge-là, j'étais déjà considéré comme un homme par le marchand et comme ma mère devait s'occuper de mon petit frère, je devais m'occuper des fourrures à sa place. Aussi n'ai-je pas pris le temps de développer cette attirance pour les animaux ni la communication avec mon petit frère avant bien des années. Notre apprentissage de la Lycanthropie fut donc perturbé. De mon côté, une certaine tristesse me rongeait, une question que je n'osais pas poser : si c'était mon grand-père paternel qui était Lycan, moi seul pourrait me transformer un jour...Pourquoi mon petit frère pouvait-il ainsi communiquer avec moi ? Pourquoi lui aussi était-il envahi par l'amour des animaux ? Il était très jeune et déjà je sentai qu'il me comprenait parfaitement. Il était étrange.


L'année de mes 14 ans, alors que mon petit frère n'avait que 4 ans, les iroquois de la nation des Onondagas amenèrent la guerre à Cornwall. Les fourrures brûlèrent, le marchand fut sauvagement tué et notre mère périt sous les planches de notre grange. Ce fut un véritable enfer. Je ne me souviens que des cris de ma mère, des hurlements des chiens, de coups de feu et de flammes immenses qui emportaient avec elle toute mon enfance. Heureusement, notre père, qui se trouvait dans les parages à ce moment-là, réussit à nous sauver mon frère et moi. Il comprit alors que ce petit blond était le fils de ma mère avec notre maître et sa fureur marqua son visage pour la première fois devant moi. Je crus qu'il voulait le tuer et ma peur grandit lorsqu'il sortit son couteau de chasse. Mais mon père était un homme bon et il accepta mon petit frère comme son fils d'un seul coup d'oeil. Son couteau, il me le remit entre les mains. Emportant le petit blond dans ses bras, il me cria de le suivre pour fuir l'attaque des Onondagas qui s'en prenaient aux autres bâtiments depuis déjà plusieurs minutes.

Ainsi, nous abandonnâmes tout derrière nous: l'exploitation de fourrure, notre enfance, notre mère...
Un nouveau départ se dessinait, c'était la fin définitive de mon innocence.


Nous continuâmes donc à grandir avec notre père, enfin le mien, qui était heureux de pouvoir enfin prendre en main mon éducation, mon entraînement physique, mon goût pour l'artisanat, ma vie...En vérité, il fut terriblement étouffant. Je le découvrais enfin et je ne l'appréciai pas. Malheureusement, son désir de faire de nous de "vrais hommes" le poussa à nous tenir en laisse dans des disciplines qui ne nous étaient pas familières et donc difficiles. Cependant, avec le temps, je m'habituai à cette vie, dévoilant mes capacités avec une virilité précoce, tandis que mon petit-frère sembla développer une tendance à la fatigue et à la maladie. Étrangement, mon père ne lui en teint jamais rigueur, au contraire, il l'aida et le prit sous son aile avec bienveillance. Je devins donc le guerrier et mon petit frère devint l'artiste. Pendant que je taillais des pointes, lui tournait des pots. L'un comme l'autre avions notre utilité dans la tribu et les Cayuga, la nation de mon père, étaient assez ouverts pour l'accepter tel qu'il était.

L'enfance était passée, j'étais déjà un jeune homme. Mais je persiste à croire que si j'avais été plus jeune j'aurai alors considéré cette période comme la plus belle de ma vie. Cependant, je passai mon temps à lutter et à chasser pour m’entraîner à la guerre. Je souhaitai la vengeance pour notre mère. D'ailleurs, mon petit-frère ne se remettait pas de l'attaque des Onondagas : il garda en lui une cruelle mélancolie qui fut certainement le déclencheur de sa maladie, et il conserva également une crainte intime du feu.

Ma vie fut alors double sur plusieurs plan. Déjà, alors que je me découvrais des pouvoirs liés au vaudou de ma mère, mon père m’entraînait à la guerre iroquoise. Ensuite, je m'occupais de moi-même, de mes particularités et en même temps je ne lâchais jamais mon petit-frère de vue. Mon amour pour lui et notre étrange lien lycanthropique me poussaient à le protéger et à le surveiller. Je voyais bien que la maladie arrivait et que sa mélancolie devenait un trait de son caractère. Moi seul pouvais comprendre sa détresse intérieure. Je lui sculptais des petits totems de bois pour qu'il joue avec et orne son étagère à poteries. Je chassais le lapin pour lui donner les peaux afin de lui fabriquer un coussin lorsqu'il tournait la terre. Ce n'était que des petites choses à peine perceptibles pour l'oeil étranger, mais un puissant sentiment d'amour harmonisait ainsi notre relation. Alors qu'il commençait à s'épanouir dans son domaine, je devenais plus rude, plus robuste et plus sauvage.


Entre mes 17 et 18 ans, une guerre entre les nations iroquoises débuta. Il était question de fourrures, encore et toujours, et aussi de l'eau de feu qu'avaient ramenée les colons avec eux. Le ciel fut déchiré d'éclairs, le sol trembla et le fleuve se teinta de sang. Notre campement fut attaqué maintes fois mais nous repoussâmes toujours nos ennemis. Eux qui avaient été des frères venaient maintenant prendre les femmes et tuer les enfants. Ce fut une période affreuse qui sema le trouble et le chaos. Mon père lutta en vain pendant deux ans. J'étais à ses côtés mais mon rôle était surtout de rester au camp pour veiller sur les plus jeunes ainsi que sur mon petit-frère qui était de plus en plus malade.
Un jour, mon père se fit tuer sur le champ de bataille. Son corps, ramené par nos voisins, fut à nos yeux l'annonce d'une nouvelle fuite. Que pouvions-nous faire de plus sur ces terres? Devions-nous défendre une nation qui n'avait rien fait pour aider mon père à nous sortir de l'esclavage?


Les deux années qui suivirent furent les pires de notre vie. Alors que nous nous préparions à quitter la tribu, une attaque des Hurons nous prit de court. Ils ravagèrent le campement, tuèrent et brûlèrent tout sur leur passage, ce qui était réellement inhabituel chez eux. Mon frère et moi fûmes emportés parmi leurs prisonniers et séquestrés pendant des jours dans un sous-sol humide et glacial. Nous fûmes alors torturés, comme de nombreux frères, par des colons qui avaient engagé les Hurons pour obtenir nos terres. Pourquoi nous torturèrent-ils? Pour le plaisir? Non, parce qu'ils étaient persuadés que nous savions où se trouvait l'or de ce pays et que nous nous passions sa légende de génération en génération. La folie de l'argent les avait rendus fous et nous en subîmes ainsi les conséquences. Mon petit-frère n'avait que 12 ans et son teint, en plus de ses cheveux blonds, le protégèrent un peu des sévices qu'ils s'amusèrent à nous faire. Nous fûmes exploités comme des esclaves, mon air revêche et ma langue bien pendue manqua plusieurs fois de me faire tuer mais j'avais un point faible que les colons comprirent rapidement: cette fameuse petite tête blonde. Aussi fus-je malmené en tout sens, privé de tout, surtout de lui lorsque je devenais dangereux et ma résistance à la douleur s'accrut à mesure que les colons me violentaient. La pire chose que je vécu à cette époque fut de voir mon frère battu lui aussi. Fouetté, frappé, brûlé, entaillé, étiré...devant mes yeux pour calmer la bête qui sommeillait en moi. Je me rassérénai souvent pour lui sauver la mise et je prenais alors sur moi la violence que les colons avaient envie de déchaîner sur des innocents. Mon corps s'endurcit. 


Heureusement, cette situation ne dura pas. Nos tortionnaires esclavagistes finirent par se lasser et les guerres entre nations se tassèrent assez pour leur permettre de recommencer le commerce des fourrures. L'or n'était pas fait de pierres jaunes ici, mais bien de poils gris. Ils ne nous libérèrent pas pour autant, évidemment, nous étions de la main d'oeuvre nécessaire à leurs petites entreprises. Je redevins donc tanneur et parfois même chasseur. Mon frère était maintenu attaché dans la propriété lorsque je devais tuer le castor et l'orignal, l'inverse était moins courant mais cela arrivait.
Et puis un jour, je fut plus malin qu'eux. J'avais par avance préparé un plan pour nous sortir de là. Une nuit, nous nous enfuîmes donc poursuivis par les chiens. La chance nous accompagna, nous traversâmes le Saint Laurent à l'aide d'une barque depuis longtemps prévue à cet effet par mes soins et nous quittâmes cette condition d'esclave.

Durant des années nous vécûmes tous les deux sur la rive Sud du Saint-Laurent sans jamais être inquiétés. Nous avons fui les colons pendant quelques temps avant de nous installer parmi eux avec discrétion. Nous vivions de rapines et de la chasse que nous vendions. Une cabane de bois nous servait de refuge.
Mais mon petit-frère commença a avoir des crises de plus en plus fréquentes et je développai de mon côté une rage indescriptible. Je me perçai la peau à chaque crise qu'il faisait, je me rasai bientôt le crâne pour faire peur aux colons un peu trop curieux et je me remis à pratiquer le vaudou de ma mère avec plus de conviction. Je fabriquai des petites poupées de paille pour y passer ma rage et je me dessinai des os sur le corps avant d'aller chasser afin d'effrayer le monde.

C'est dans ces années-là que nous comprîmes l'ampleur de notre don lycanthropique. Nos entités nous visitèrent ensemble, liées par notre fraternité. J'héritai d'un loup et d'un colibri, mon frère d'une louve et d'un jeune cerf. Nous apprîmes à nous transformer et à user des talents de nos totems pour nous débrouiller. Je sculptai un cerf pour mon frère, je me fis un oiseau et tous deux, mains dans la mains, parcourions le Monde des Esprits avec aisance. C'était comme-ci nous y avions toujours été préparés.
Cependant, mon petit-frère restait faible et son entité cerf lui résistait souvent. Il gardait souvent les bois de son totem pendant quelques jours après la transformation et il commença à en avoir peur. Cette peur entraîna un manque de pratique qui fait qu'aujourd'hui encore il éprouve de grandes difficultés à converser avec cette entité.


Mon petit-frère devint de plus en plus instable et j'étais persuadé que c'était la mort de notre mère, en plus de la volonté récalcitrante de son cervidé qui l'avaient définitivement rendu fiévreux et nostalgique. Son origine devait également le torturer et malgré mes soins je le voyais dépérir de jour en jour. Ainsi, je décidai d'embarquer pour le continent européen. N'y avait-il pas de bons médecins de notre côté de l'Atlantique? Si, bien sûr. Mais j'étais intimement convaincu que c'était aussi l'air de ce pays qui lui rongeait l'esprit. Nous n'avions pas rencontré beaucoup de lycans, seulement deux ermites très distants. Je pensais qu'en Europe nous en trouverions plus et que l'on pourrait trouver de l'aide auprès de nos frères outre-Atlantique. Et puis j'avais entendu dire qu'il y avait là-bas des scientifiques appelés Alchimistes. Peut-être pouvaient-ils nous éclairer sur le mal qui torturait mon frère? J'avoue que ce voyage je l'entrepris également pour placer mon frère dans un contexte où ses cheveux blonds et son teint pâle passeraient plus inaperçus. C'était en plus l'occasion pour moi de découvrir un autre continent et de trouver moi aussi une paix intérieure que je n'avais jamais connue.

J'étais alors loin de me douter à quel point je me trompais. Londres fut peut-être la pire destination que j'eusse choisie...

Nous arrivâmes fatigués et sans le sou en Angleterre. Londres nous offrait ses bras sombres en étalant ses ruelles macabres en tout sens devant nos yeux. Le plus difficile fut de se trouver un toit. Une fois que j'eus convaincu le tenancier d'un petit tripot de l'East End de nous accorder une chambre, je trouvai un travail dans les tanneries non loin. J'étais habitué à ce genre de tâche et j'étais la main d'oeuvre idéale. Évidemment, mon apparence et ma façon de m'habiller, de me peinturer et de me percer la peau effraya tout d'abord mon employeur mais lorsqu'il compris qu'il avait affaire à un professionnel de la fourrure, il m'embaucha sans rechigner. Me faire des amis était la dernière des priorités aussi j'eus facilement accès aux produits et aux machines qui nous aidaient dans notre tâche mais jamais je ne pu aller au bar avant d'avoir réglé mes comptes avec une paire d'égoïstes finis. Maintenant que j'ai ma place dans cet enfer et que mon frère a un toit, je m'acharne à trouver de l'argent et à me renseigner sur les Alchimistes.


Le Destin m'a menti. Cette ville pue le vice et le malheur!
Cheveyo a fait une étrange crise. Ses entités se battent dans le Monde des Esprits et je n'ai pas le droit d'interférer. C'est ce qu'ils disent...Bon sang!
Il est maintenant à Saint Thomas' Hospital dans un sommeil dont il ne peut pas sortir tant que ses entités s'acharnent au combat. Cela peut durer toujours...
Rendez-moi mon frère!

Londres, je te ferai cracher tes secrets pour le salut de mon âme et celui de mon frère!

- Sous le ciel battant se rencontrent des âmes (avec Cheveyo et Leroy) [15/02/42]
Sidka voit son frère quitter l'auberge où ils logent et décide de le suivre sous sa forme de colibri. Cheveyo souffre, il a rejoint Suzanne's Park pour déverser sa colère contre le tronc d'un arbre. Son entité cerf continue de le torturer. Sidka, sous la forme de Koulaï, son loup, vient lui tenir compagnie et cherche à le réconforter jusqu'à ce qu'un inconnu n'entre en scène...Ce dernier est sombre, encapuchonné, ses ongles sont couverts de terre, il tient un étrange livre dans les mains. Plutôt que de risquer que Cheveyo soit blessé, Sidka préfère l'éloigner. Ils s'enfuient tous les deux.

- RP intermédiaire (non réalisé mais considéré comme tel) [18/02/1842]
Quelques jours plus tard, Cheveyo fait une crise. Ses entités se battent apparemment dans le Monde des Esprits. Sidka tente de les arrêter en pénétrant dans ce dernier sous sa forme spectrale mais il est repoussé: c'est un combat qui ne concerne que les trois consciences de Cheveyo. Pendant deux jours, Sidka veille sur son frère qui semble dormir d'un profond sommeil. Enfin, il comprend qu'il ne pourra rien y faire et que, s'il veut trouver un remède et le sortir de sa torpeur, il a besoin d'aide. Il l'emmène à contre-coeur à Saint Thomas' Hospital pour que des médecins veillent sur son état de santé physique: il a besoin d'être nourri par des spécialistes de ce type de sommeil.
Sidka est détruit. La première semaine, il ne mange plus et passe son temps à rendre visite à son frère qui ne lui répond pas.
Peu à peu, l'Iroquois finit par reprendre son courage: pour sauver Cheveyo, il doit continuer de chercher des Alchimistes ou des sorciers, des gens de science ou des bienfaiteurs fortunés, il doit continuer à errer dans le Monde des Esprit, en harmonie avec ses propres entités, et il doit surtout retrouver cet étranger rencontré à Suzanne's Park. C'est peut-être lui qui a accéléré la chute de Cheveyo...